Est-ce vous
                                             Qui comprendrez pourquoi,
                                             Serein,
                                             Sous une tempête de sarcasmes,
                                             Au dîner des années futures
                                             J’apporte mon âme sur un plateau ?
                                             Larme inutile coulant
                                             De la joue mal rasée des places,
                                             Je suis peut-être
                                             Le dernier poète.
                                             Vous avez vu
                                             Comme se balance
                                             Entre les allées de briques
                                             Le visage strié de l’ennui pendu,
                                             Tandis que sur le cou écumeux
                                             Des rivières bondissantes,
                                             Les ponts tordent leurs bras de pierre.
                                             Le ciel pleure
                                             Avec bruit,
                                             Sans retenue,
                                             Et le petit nuage
                                             À au coin de la bouche,
                                             Une grimace fripée,
                                             Comme une femme dans l’attente d’un enfant
                                             À qui dieu aurait jeté un idiot bancroche.
                                             De ses doigts enflés couverts de poils roux, le soleil vous a épuisé de caresses, importun comme un bourdon.
                                             Vos âmes sont asservies de baisers.
                                             Moi, intrépide,
                                             je porte aux siècles ma haine des rayons du jour ;
                                             l’âme tendue comme un nerf de cuivre,
                                             je suis l’empereur des lampes.
                                             Venez à moi, vous tous qui avez déchiré le silence,
                                             Qui hurlez,
                                             Le cou serré dans les nœuds coulants de midi.
                                             Mes paroles,
                                             Simples comme un mugissement,
                                             Vous révèleront
                                             Nos âmes nouvelles,
                                             Bourdonnantes
                                             Comme l’arc électrique.
                                             De mes doigts je n’ai qu’à toucher vos têtes,
                                             Et il vous poussera
                                             Des lèvres
                                             Faites pour d’énormes baisers
                                             Et une langue
                                             Que tous les peuples comprendront.
                                             Mais moi, avec mon âme boitillante,
                                             Je m’en irai vers mon trône
                                             Sous les voûtes usées, trouées d’étoiles.
                                             Je m’allongerai,
                                             Lumineux,
                                             Revêtu de paresse,
                                             Sur une couche moelleuse de vrai fumier,
                                             Et doucement,
                                             Baisant les genoux des traverses,
                                             La roue d’une locomotive étreindra ton cou.
 
 
                                             Si je croyais à l'outre-tombe...
                                             Une promenade est facile.
                                             Il suffit d'allonger le bras, –
                                             la balle aussitôt
                                             dans l'autre vie
                                             tracera un chemin retentissant.
                                             Que puis-je faire
                                                   si moi
                                                       de toutes mes forces
                                                           de tout mon cœur
                                             en cette vie
                                                en cet
                                                    univers
                                                       ai cru
                                                          crois.
                                                                                                                      Maïakovski, Cela, 1923